08 août 2005
Août cha cha cha...
C'est mort, ici. La grande bouilloire du processus budgétaire est retombée brutalement, laissant les survivants exsangues. Ceux, dont je suis, qui n'ont pas encore pris leurs quartiers d'été errent dans les couloirs à la recherche de quelque rumeur croustillante ou se terrent dans leur bureau pour que personne ne se rende compte qu'ils n'ont rien à faire.
C'est mort. Au réfectoire, c'est encore pire ; trois clampins sont affalés, coudes collés au formica, la tête entre les mains et l'on entend que le raclement des fourchettes et le grésillement du bassin de friture.
C'est mort. Tiens, qu'est-ce que c'est que ce ronronnement, en fond sonore ? Ah, c'est la clim'. Je ne l'avais jamais remarquée, noyée dans le brouhaha habituel des imprimantes, des téléphones, des conversations inter-open-space et du rire de hyène de Sandrine.
C'est mort. Je ne jouerai pas au démineur ; je préfère garder ça pour la fin de la semaine, quand j'aurai touché le fond du désespoir. Si seulement j'arrivais à me souvenir de toutes les Googles search que j'ai remises à plus tard faute de temps... Tiens, je vais envoyer des boulettes de papier machouillé sur le mur. Ça va bien me faire rigoler 7 ou 8 minutes.
C'est mort. Je serais prête à dégommer un sprinkler juste pour faire un peu d'animation, mais j'ai peur que mon chemiser en soie n'apprécie pas la douche. Ah, j'entends des pas ; c'est peut-être pour moi... Non, C'est un autre mort-vivant qui traîne dans les couloirs comme une mémé en deuil de son caniche.
C'est mort. Je ne me suis pas emmerdée comme ça depuis les cours de Sciences-Naturelles au lycée. Pourquoi est-ce-qu'on ne m'a abonnée qu'à des journaux chiants comme le Financial Times et les Échos ? Je ne peux pas avoir Voici ou Gala, juste un mois par an ? C'est pas comme si on était trop payés pour pouvoir se le permettre, non ?
C'est mort. Je ne peux même pas torturer mon petit nouveau, parti pour deux jours en formation. Marion est en train de se faire dorer la pilule sur la côte sauvage, Dieu la tripote. Le Super-Chef, lui, martyrise probablement femme et enfants quelque part entre Djerba et Hammamet. R. a fini ses cartons et profite sans doute de ses trois semaines de congés pour peaufiner son discours d'adieu.
C'est mort. Le petit nouveau a torché tout mon classement, rangé mes tiroirs, virés les fichiers temporaires de mon PC, tout ça en 2 jours. Qu'est-ce que je peux faaiiiiiiiire ? C'est même pas une heure décente pour appeler la Milousette, pour cause de sieste. Pinaise, je m'emmerde !
Et qu'est-ce qu'on fait quand on s'emmerde au bureau et qu'on a personne sur le râble pour vérifier qu'on fait présence ? On prend sa veste et on fonce faire des cartes bleues chez H&M ! C'est pour la bonne cause...
Des bises
Marie